Porque o prazo de uma visita imersiva não se promete

«Quando é que está pronto?» chega quase sempre antes de eu ter visto o lugar. Percebo a pergunta — um anúncio espera, uma comercialização arranca — mas não a respondo ao telefone. Respondo-a com o orçamento, depois de o imóvel ser descrito ou visitado: primeiro com um intervalo, depois com uma data firme assim que sei o que entrego. O que se segue explica o que há entre os dois, porque um prazo que não se compreende parece sempre má vontade.

A filmagem é a parte curta, e a única previsível

Uma habitação normal capta-se numa manhã curta, preparação incluída. É a única etapa cuja duração posso anunciar com antecedência, porque depende de um número que conheço: o número de pontos de vista. Tudo o que vem depois depende do que havia no lugar, e isso nem o senhor nem eu sabemos enquanto não abrirmos os ficheiros. É exatamente o contrário da intuição da maioria, que imagina a filmagem longa e «a informática» instantânea.

Há uma exceção, e merece ser dita: um lugar ocupado alonga a filmagem, não o tratamento. Uma loja aberta, uma casa habitada, escritórios em atividade obrigam a esperar, a voltar a uma divisão, a refazer uma estação. É tempo passado no local, calcula-se com antecedência, e não muda nada do que se segue.

O que volta da filmagem

Uma estação não é uma foto. É um conjunto de imagens tiradas em simultâneo por duas objetivas, muitas vezes repetidas com várias exposições para que a janela e o fundo da divisão caibam na mesma vista. Uma visita de quinze estações regressa, pois, com dezenas de ficheiros, muitas vezes mais, num formato bruto que nada lê tal e qual. Os cartões não se despejam numa pasta «arrumo depois»: descarregam-se nessa mesma noite, com nomes, arrumados por divisão e verificados um a um contra a lista de estações traçada de manhã na planta.

Copiar, verificar, salvaguardar — antes de tudo o resto

Um lugar visita-se uma vez. Um cartão ilegível, um disco que cede, uma pasta sobrescrita por engano: em todos esses casos a única reparação é voltar, e voltar pressupõe que o lugar ainda esteja livre, vazio e arrumado. Há, pois, duas cópias em dois suportes distintos antes de uma única estação ser montada, e os cartões não se apagam enquanto as duas cópias não forem relidas. Esta etapa não faz avançar nada de visível e nunca se salta. É também a razão pela qual não prometo nada no próprio dia da filmagem: enquanto a salvaguarda não estiver confirmada, ainda não há entregável, há um risco.

A junção: a máquina trabalha sozinha, até tropeçar

Juntar dois hemisférios numa esfera é procurar pontos comuns na linha onde as duas imagens se sobrepõem. Numa divisão mobilada é fácil: há ângulos, padrões, objetos. Numa parede branca, num chão liso, num corredor escuro ou num azulejo perfeitamente repetitivo, o programa deixa de ter onde se agarrar e a costura desloca-se — um rodapé que parte, uma porta que se duplica. Retoma-se então a estação à mão, uma a uma, e é aí que o prazo se abre. Uma visita pode passar inteira numa noite de cálculo, ou exigir dois dias de correções porque o apartamento estava vazio e repintado de branco — que é, precisamente, o caso mais frequente antes de uma venda.

A releitura, e a estação que é preciso refazer

Só então a visita existe e se percorre. Atravesso-a como um visitante: cada salto, cada seta, cada volta atrás. É aí que se descobre o patamar esquecido, a estação posta demasiado perto de uma parede, o reflexo que me mostra num vidro da sala. A maioria destes defeitos corrige-se ao teclado; um ou dois, às vezes, exigem voltar ao local. São esses que fazem mesmo deslizar uma data, e só se vêem nesta etapa — nunca antes, porque antes não há percurso para atravessar.

O que anuncio em vez de uma data

Três coisas. Primeiro um intervalo, confirmado por escrito com o orçamento e calculado sobre o número de estações e sobre o que vi do lugar — uma habitação mobilada e um piso vazio não entram na mesma casa. Depois um compromisso firme, dado assim que a junção termina, ou seja, no momento em que finalmente sei o que entrego. E um sinal em caso de derrapagem, enviado no dia em que o vejo e não na véspera do prazo. É menos agradável do que uma data atirada ao telefone, e é a única que se aguenta. Uma data prometida antes de abrir os ficheiros não é um compromisso, é uma aposta feita com a sua agenda.

Sobre a máquina precisa por detrás disto tudo, montar um vídeo 360 dá as ordens de grandeza sem rodeios, e os programas de montagem gratuitos dizem onde param. Se capta sozinho, que capacidade de cartão de memória evita o erro que faz regressar uma visita incompleta. E se quer um intervalo por escrito em vez de uma data atirada ao telefone, descreva o imóvel — mobilado ou vazio, número de divisões, prazo de publicação — num pedido de prestação imobiliária: sai com o orçamento.