Meteorologia: o que se adia e o que se filma na mesma

Há dois tipos de datas. As que não podem mudar: um casamento acontece, uma inauguração acontece, uma festa acontece, e a câmara arranja-se com o céu que lhe dão. E as que podem mudar: um imóvel a fotografar, uma fachada, o exterior de uma empresa. Para as segundas, a meteorologia não é uma limitação sofrida, é uma escolha — desde que feita a tempo.

Uma data que pode mudar deve mudar cedo

A decisão toma-se duas vezes: na véspera ao fim da tarde e na própria manhã, por volta das sete. Não mais cedo, por uma razão simples: uma previsão a cinco dias não diz nada de útil sobre uma janela de duas horas. Dá uma tendência, não uma decisão. A vinte e quatro horas, pelo contrário, o horário dos aguaceiros torna-se utilizável, e é exatamente a informação que decide filmar ou adiar. Decidir na véspera ao fim do dia dá tempo para avisar toda a gente; decidir à chegada faz perder uma deslocação.

O que a chuva impede mesmo

Menos coisas do que se pensa, e não as que se pensa. Não é a água que incomoda, é o céu: um teto uniforme achata uma fachada, apaga um jardim e transforma as janelas em retângulos cinzentos. Um drone, por seu lado, não voa nem à chuva nem com vento sustentado — e mesmo com bom tempo a viabilidade de um voo verifica-se local a local, nunca em geral.

O vento ouve-se antes de se ver

Numa imagem, trinta quilómetros por hora quase não se veem. Na banda sonora saturam tudo: um sopro que cobre as vozes e que nenhuma montagem retira. O vento pesa também na estabilidade de um tripé, na autonomia das baterias — quantas baterias prever detalha esse ponto — e na paciência de toda a gente. É, muito concretamente, o parâmetro meteorológico que mais estragos faz com a menor visibilidade.

O tempo que faz	O que se filma na mesma	O que se adia
Céu encoberto, sem chuva	Todo o interior, os pormenores, as intervenções	Nada, exceto o plano largo de fachada se tiver de vender
Aguaceiros intermitentes	Todo o interior; os exteriores nas acalmias	Os planos que pedem sol, e o voo
Chuva contínua	Só o interior, se o acesso for coberto de ponta a ponta	Todos os exteriores, sem exceção
Vento sustentado	O interior, e o exterior se ninguém falar	Qualquer intervenção falada lá fora, e o voo

Esta tabela lê-se num sentido e num só: diz o que se salva, nunca o que se sacrifica de bom grado. Um dia inteiramente chuvoso traz mesmo assim um interior completo, e isso é muitas vezes metade do que fora pedido. A pergunta da manhã não é, pois, «filma-se ou não», mas «a metade que resta vale a deslocação?». Numa habitação a resposta é quase sempre sim; numa fachada sozinha, quase sempre não.

O céu branco não é uma má notícia

Um céu encoberto é um difusor gigante: nenhuma sombra dura nos rostos, nenhum contraste ingerível entre uma divisão escura e uma janela ofuscante, e cores que se aguentam de plano para plano. Os interiores filmam-se melhor nesse dia do que sob um sol de meio-dia, e uma visita a um apartamento ganha quase sempre em ser feita com tempo cinzento. Perde-se a fachada e o jardim; ganha-se tudo o resto. É uma troca, não uma perda.

O frio, o calor e o embaciamento

• O frio não parte nada, encurta. Uma bateria anunciada para trinta minutos aguenta vinte a quatro graus, e recupera a capacidade ao voltar ao calor: não é uma avaria, é uma previsão a rever.
• O calor, esse, para. Um corpo ao sol em pleno verão corta a meio de uma tomada, e não reinicia mais depressa por termos pressa. O remédio é banal: sombra, e um segundo cartão enquanto arrefece.
• O embaciamento é a armadilha da meia-estação. Uma objetiva que passa de um carro frio para um interior aquecido embacia durante dez minutos, e esses dez minutos calham sempre no primeiro plano do dia. Tira-se o material logo à chegada, deixa-se aclimatar e começa-se por outra coisa.

Quem decide, e o que isso muda

Eu proponho, você decide. O meu papel é dizer o que o dia vai realmente dar — não prometer sol, nem cancelar por precaução. O seu é saber se a data pode mudar: um imóvel em comercialização raramente espera três semanas, mas espera muitas vezes três dias. E em Lyon um aguaceiro raramente dura o dia inteiro: acontece mais do que se pensa adiar duas horas em vez de duas semanas, e isso chegar. O verdadeiro risco não é o adiamento; é uma série de imagens a refazer porque não se quis esperar.

Uma última observação, válida todo o ano: a água e o sal não estragam o material da mesma maneira, e o que o sal estraga mesmo vale a leitura antes de uma filmagem à beira-mar, tal como filmar a costa para tudo o que voa sobre o litoral. E se a sua data é deslocável por se tratar de um imóvel a mostrar, diga-me a janela de que dispõe em vez de um dia exato: um pedido para um imóvel encaixa muito melhor em «a semana de 12» do que em «terça-feira, dia 13».